Yo, mí, me, conmigo

A veces,

pocas veces,

hablo de mí.

Quizás en días

en que me aquejan

algunas pocas décimas

de fiebre egocéntrica.

Acaso en esos días

en que soy consciente

de que conozco a poca gente.

Puede que hoy sea

uno de esos días

y me toque hablar de mí.

Así pues,

me subo al estrado

y me declaro anacoreta

antes que falsa y veleta.

Prefiero pasar por rara

a sentirme estafada.

Objeto de la vida diaria

si no me deja vivirla

sincera y sin paraguas.

Me declaro culpable

(y no me quejo)

de emocionarme

con el olor a poesía

de las librerías de viejo;

con el baile de estrellas

en los ojos de un niño travieso;

de no gustarme la lluvia

una tarde de domingo

simplemente

porque no estás conmigo.

Confieso que he reído,

llorado,

perdido

y ganado.

Que he cruzado puentes

de ida,

de vuelta,

de espaldas

y descalza.

Señores del jurado,

antes de dar su veredicto

y juzgarme loca o cuerda,

prosaica o poeta,

sepan que me acojo

a la quinta enmienda.

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