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domingo, 13 de marzo de 2022

Nuestra será la tierra

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¿En qué momento, 

hijos de Adán,

se os concedió la tierra?

¿Acaso nosotras,

hijas de Eva,

no sufrimos bastante destierro por ella?

Nuestra es la tierra por derecho.

Jamás renunciaremos a tenerla.

La tierra necesita nuestras manos 

igual que reclama las vuestras.

Quizá no sean tan fuertes,

quizá no sean tan rudas,

pero saben alzarse al cielo

con las palmas desnudas.

Aquí nos tenéis,

dispuestas a todo,

queremos nuestro lugar,

aunque sea entre el lodo.

Venimos pisando fuerte,

ya no somos invisibles,

somos muchas y valientes,

y no nos conformamos con la suerte.

No venimos a ayudaros,

sino a luchar codo con codo.

Venimos para quedarnos.

Antes o después,

de algún modo,

nuestra será la tierra.


martes, 26 de mayo de 2020

Poema a cuatro manos


Me dices Si te pienso, te sueño 
sin saber que soy yo la que, 
sin pensar, 
te sueña. 
Te sueño bajo un cielo azul, 
radiante como tu sonrisa, 
esa sonrisa que tú haces nacer cada día.
En una playa, 
donde tu mirada calentará mi corazón 
más que el propio sol, 
una playa que será testigo de nuestro amor,
donde tu mano cogerá la mía y nuestros dedos se entrelazarán 
para hablar en ese lenguaje que solo ellos conocen. 
Que nadie entenderá y, 
sin embargo, 
envidiará.
Y, entonces, 
me sueño yo, 
y te sueño yo,
contemplando esas galaxias que habitan tu cuerpo 
y buscando nuevas constelaciones para recorrerlas con mis dedos. 
Allí donde te perderás si quieres perderte 
y me encontrarás si quieres buscarme. 
Me sueño, sonriendo feliz 
y preguntándome cómo el destino te trajo a mí 
y cómo, 
sin saberlo, 
llevaba una vida esperándote. 
La misma que yo dediqué, 
sin saberlo, 
a buscarte.
Y, entonces sí, 
me sueño de nuevo yo, 
siendo un zahorí en el desierto, 
ese desierto que son mis ojos si no los miras,
buscando agua con la que regar esa planta 
que un día se convertirá en nuestra maceta. 
Esa que crecerá, 
como nuestro amor lo hace, 
contra viento y marea.
Porque sí, 
porque lo sé, 
porque hasta en el desierto hay agua para nosotras, 
en el oasis que es, 
para mi sed, 
tu boca.
Porque tú estás hecha para mí como yo para ti, 
de la misma manera que nuestros labios se acoplan 
y hacen desaparecer el mundo cuando se juntan. 
Ese mundo que ya es nuestro mundo. 
Tuyo y mío.

lunes, 20 de enero de 2020

No te basta



Hoy pareces olvidar el rojo de ayer de la llama,
del calor que quemaba por fuera y por dentro,
del placer inocente de desayunar en la cama
y del no tan casto gestado entre sábanas.
¿Tan pronto olvidaste el brillo de mis ojos
y el temblor de mi cuerpo,
el lenguaje secreto de mis labios,
el súbito escalofrío y el erizar del vello?
Porque yo aún los siento…
Pero hoy no te bastan los hechos.
No te basta lo que te digo con ellos.
Necesitas más y no te das cuenta
de que no eres tú quien habla
sino tus miedos.
Pasamos del cielo al infierno
en fracciones de segundo,
de un tórrido verano interior
al más desolador invierno.
No es bueno,
la verdad,
ni justo.
Pero,
si no te basta,
no puedo retenerte.
Eres libre de decir basta,
no puedo detenerte.
Pero déjame decirte que
las iniciales escritas en mi espalda,
a modo de juego,
se grabaron en mi alma
como hijas del fuego,
ese que hoy olvidas
y que yo sí recuerdo.

lunes, 13 de enero de 2020

¿Qué pasa?

Cada vez que te miro 
me sostienes la mirada,
apenas unos segundos,
antes de decir ¿qué pasa?
Mi mirada te interroga 
con la fuerza de una ola,
la tuya aguanta como puede y,
al poco,
en palabras se transforma: 
¿Qué pasa?
Cuando me acerco sonríes,
entonces yo también sonrío 
y tú sonríes de nuevo. 
Es nuestro particular círculo vicioso 
del que solo nos saca a tiempo un beso. 
¿Qué pasa?
Algo muy parecido al amor
pasa.

martes, 31 de diciembre de 2019

Hoy la Navidad me sabe a hiel, 
a gamba podrida, 
a turrón de almendra amarga, 
y no es la letra de una canción 
del Sabina más canalla, 
ojalá.
Hoy me toca desvivir la Navidad, 
y está tan vacía de ti,
tan llena de tu ausencia,
que me quema.
Hoy la Navidad me sabe a ayer.

sábado, 31 de agosto de 2019

He decidit

He decidit no deixar d'estimar-te.
Des d'ara renego del temps.
No vull esperar resignada que arribi
i s'emporti aquest sentiment
tan pur i honest,
tan intens.
No seria just.
Em nego en rotund.
El viuré íntimament,
en soledat,
si cal,
sense esperar més retorn
que el dels milers de records.
Ningú m'hi pot fer renunciar
perquè és meu,
només meu.
Em diuen que posi distància,
com si fossis una malaltia
de la que fugir
per salvar la vida.
Pobres ignorants,
si sabessin que,
per tu,
la donaria cada dia...
Què sabran ells,
q no han viscut mai
un amor com aquest?
Distanciar-nos?
Com si
deixant-nos de veure
poguéssim oblidar-nos...
He decidit no deixar d'estimar-te,
potser perquè no vull,
potser perquè no puc,
malgrat tot,
allunyar-me de tu.

viernes, 3 de agosto de 2012

Nostalgia





Paso el día encadenada a tu recuerdo,
esperando impaciente
el momento oportuno,
al caer la tarde,
al caer la noche,
de que llegue,
al fin,
mi turno.
A la cotidianidad imploro
que te libere pronto del secuestro
y nos devuelva el tiempo
que es solo tuyo y mío,
nuestro.

Mis días




Mis días ya no se cuentan en horas,
sino en insomnios y congojas.

lunes, 16 de julio de 2012

Ya no peligras


Porque eres a mi alma 
como el agua al sediento.
De mi sombra rebelde, 
refugio sereno. 
La canción en mis noches más frías,
en que arrecia el viento.
Porque iluminas mis días 
y enciendes mis noches 
tejidas en desvelos. 
Por todo ello, 
amor, 
por todo ello, 
ya no peligras, 
ya no, 
si pienso.

martes, 8 de mayo de 2012

A contratiempo




A contratiempo
desmenuzo furtivos presentes
buscando un tiempo pretérito anterior
que amo
simplemente
porque fue mejor.

Odio el condicional.
Si lo jurara, mentiría.

Adoro el pasado perfecto,
 desconfío del futuro incierto
si no viene a conjugarme a tiempo.

Pluscuamperfecto estado,
hazte eterno.

viernes, 9 de julio de 2010

Jet lag

Mi jet lag emocional va remitiendo con el tiempo.
Ya no miro el retrovisor a cada paso.
Pero sigo mi camino despacio,
por si acaso.

sábado, 3 de octubre de 2009

Yo, mí, me, conmigo

A veces,
pocas veces,
hablo de mí.


Quizás en días
en que me aquejan
algunas pocas décimas
de fiebre egocéntrica.


Acaso en esos días
en que soy consciente
de que conozco a poca gente.


Puede que hoy sea
uno de esos días
y me toque hablar de mí.


Así pues,
me subo al estrado
y me declaro anacoreta
antes que falsa y veleta.
Prefiero pasar por rara
a sentirme estafada.
Objeto de la vida diaria
si no me deja vivirla
sincera y sin paraguas.


Me declaro culpable
(y no me quejo)
de emocionarme
con el olor a poesía
de las librerías de viejo;
con el baile de estrellas
en los ojos de un niño travieso;
de no gustarme la lluvia
una tarde de domingo
simplemente
porque no estás conmigo.


Confieso que he reído,
llorado,
perdido
y ganado.
Que he cruzado puentes
de ida,
de vuelta,
de espaldas
y descalza.



Señores del jurado,
antes de dar su veredicto
y juzgarme loca o cuerda,
prosaica o poeta,
sepan que me acojo
a la quinta enmienda.


martes, 18 de agosto de 2009

Certezas

Una vez tuve la certeza de ser feliz.

Eran tiempos de risas contenidas y traviesas,

de encuentros sin prisas

y tiempo de sobras

para hablar de nuestras cosas.

Eran tiempos de llamadas a deshora,

de consejos,

de lecturas compartidas

hoja a hoja,

de mensajes desde lejos

que llegaban siempre a tiempo.

Una vez tuve la certeza de ser feliz.

martes, 30 de junio de 2009

Soneto gris ceniza*


Baja el niño la vista ante las armas
que amenazan con lengua gris de acero.
Sus ojos brillan más que el gran lucero
que se lleva fugaz cándidas almas.

A sus amigos busca entre las llamas
y desesperado corre hacia un bombero
que se juega la vida entre el mortero.
Cae ceniza del techo de las aulas.

En el suelo, infantiles risas rotas
se apagan a la par que su ilusión
de acabar sus disfraces de gaviotas.

Señores, se suspende la función.
Si cambian de canal, almas devotas,
no olviden musitar una oración.

*En homenaje a los niños víctimas de la guerra.

lunes, 9 de febrero de 2009

INDEFINICIONES

Soy ordenada en mi caos,

caótica en mi orden.

Razonadamente alocada,

coherente en mis desvaríos.

Quien me conoce sabe que

si callo,

no otorgo,

y que grito mil verdades

si con injusticias me topo.

Soy un poema desmembrado,

de verbo impredecible

y verso cojo.

Soy un corazón

de rima libre

y ritmo loco.

Soy todas estas cosas

y aún es poco.

martes, 1 de abril de 2008

TU NOMBRE ES SILENCIO

Ya no me duele el silencio de tu nombre.
Tanto tiempo lleva acompañándome
que ha secado la herida que abrió en mí.
Ya no me duele...
Ya no...

El eco de tu nombre
ya no sale a recibirme a cada paso.
Ya no viene a lomos de aquel extraño mar
en que hasta hoy te busqué.
Ya no esparce juguetones pétalos
por el frondoso bosque de mi memoria.
Su aroma empieza a disiparse en él
igual que la niebla temprana.

Siento cómo se convierte,
sin remedio,
en un tibio pronombre,
tú,
que pronto será sólo eso,
silencio.
Y ya no me asusta.
Ya no...

Ahora ya puedo decirlo.
Ahora que nada temo perder,
ahora que ya todo lo perdí.

jueves, 14 de febrero de 2008

ESPERANZA

Pienso
(llámalo esperanza)
que aún puedo teñir
de colores
tus días grises.

PARADOJAS

Es curiosa la paradoja
de mi rutinaria,
por más que literaria,
vida.
Mis versos sirvieron,
alguna que otra vez,
de alimento vital
para tu espíritu.
Mis palabras
recorrieron pasajes ocultos,
dibujaron atajos
y llegaron victoriosas a tu alma.
Se instalaron en ella,
fondearon y tomaron posesión
de todos sus rincones.
Mi cariño,
entonces,
(y he ahí la paradoja)
fue desplazado por ellas,
arrinconado,
arrancado de su espacio,
y mudo y desarmado,
hubo de abandonarlo,
incapaz de defenderlo.

domingo, 3 de febrero de 2008

EL ECO DEL MAR


Pese al dolor,
a la rabia,
a la decepción,
al abandono,
el eco del mar
me devuelve
siempre
tu nombre.


viernes, 28 de diciembre de 2007

SIN TÍTULO

Mis palabras,
pequeñas huérfanas
malinterpretadas,
ignoradas
hasta la saciedad,
confiaron y perdieron.
Desde este momento,
las declaro culpables
y las condeno a una pena
de silencio absoluto.
Se levanta la sesión
y se cierra el telón.
Fin de la función.



Antiguos comentarios:

NOOOOOO
No las condenes al silencio, ¿por qué han de ser culpables las palabras? La orfandad no es su culpa, el no ser bien interpretadas o ignoradas tampoco, en todo caso de quien no las entiende o no las escucha.
Enviado por marysantiago200601 03/12/07 19:07

Gracias, Mary
Las condeno por torpes, a ver si espabilan... :)
Enviado por esteruca 04/12/07 00:53